croquis

GATO DE CHESHIRE

ele sorri com aquele sorriso transparente

entre o branco e preto da face de galã

- sempre sorri -

afrouxa a gravata

o linho marcando as linhas do corpo

ao longo dos botões de marfim

as abotuadeiras de pérolas

na contraface de um tom avermelhado

de veludo e desejo

sente-se  força das espáduas

o longinear dos membros em disposição oblíqua

e de través

sorri

através de mim

através do livro

Édipo

ópera do regime: o pai é tudo, está em tudo.  a ária secreta de agostinho que se move através do pai. ou uma outra maneira de dizer: quero o pai. enforcando a força, em reviravoltas, berrando, querendo algo do pai. marca o fim de si. ali onde o pai começa.  e se o pai está em tudo, tudo é o pai. é o desejo do pai. o volume oculto. as camisas abertas. botões rompidos. sem análise. a doença do outro. a doença do um. sem ser budista. a citara de cordas rebentadas.  o império de narciso: édipo cego sonha.  sem surpresas. sem dificuldades. a verdade sem se pôr entre dois deuses. uma corte: freud como pagem, lacan: nobre semblante barroco. camadas e camadas de maquiagem. o filho. o pai. incesto no fundo dos olhos com desejos latejantes na enxaqueca do pai. ali. no volume. entre o zíper. ali onde a fruta anseia o corpo. ali em que o espelho se perde. não é uma contradição. banir as regularidades é o gesto de quem não quer calcular. na clínica, um cadavér é aberto. na política, nada se abre. códigos se acumulam em um arquivo cheio de pó. o escritório do pai. as revistas do filho embaixo do colchão.  nec plus ultra.  é preciso dizer e refazer o império dos selvagens. l'amour du censeur.  o desespero dos tempos modernos posto entre chinelos de dedo. no fundo o estilo é decisional. e eu tenho a obra completa de calvin klein.  sem referências anuais. e fumo. cigarillos achocolatados à chanel. respiro. e o castrato continua. sem nada embaixo. com algumas oitavas acima. sem dó central.

Rose-cheek

                 Holding their course to Paphos, where their queen 
                 Means to immure herself and not be seen.

No fundo o poema é apenas um viagem

sem caminho

em um labirinto

que não há

e que se impõe

entre o aqui e o aí

eu te vi
assim de longe
assim de perto
tão perto
mas teu calor não me chegava
seu perfume não chegava
o tempo não corria
não havia nada além da imagem
de um pneu furado
e os fogos perturbados
de êxtase
desejo
um ticket
jogo de vale tudo
e teu rosto ao fundo
como mancha secreta

dead

I died a thousand times.

overdead.

vagabunda

sorri:

reação imediata de quem vale

alguns centavos

por nada

e com três arranhões no pescoço

saca as luva

prepara a gilette

para um duelo

no peso das palavras.

tumba

a pirâmide delinea os restos do horizonte

fechado sobre o seu corpo o corpo de sol

no silêncio do nome

esta dor que insiste

nas cortinas fechadas

a janela que não é nada

nem sequer para este lugar de paredes lisas

o humor, a água, o ódio, o mofo

apregoado nas paredes

limando as almas

cortando os epitáfios

se inscrevendo agora

neste sozinho de morto

neste soninho de anjo

nesta fúria e força de demônio

esperando à espreita

escrevendo

últimas frases

capturando últimos suspiros

encerrando no escuro

o corpo de vagabunda

- Babilônia -

a beber o sangue dos justos

e de pés nos chãos

o vômito, os vermes, o nada

os pulsos que insistem

na veia azul que lateja

e quer o brilho metálico

de lua e de noite.

conjectura econômica

o vazio perdido de puta
com unhas de plástico
vagabunda que não sabe
escrever
e não quer nada
a não ser o silêncio
e o punhal de medea
cravado nas costas
entre duas equações
e um número de telefone

meus deuses  cheiram à nicotina

ritrato R.

Feira de árabes

mil-e-um temperos
de vozes roucas tombadas
latejantes furando a crosta da pele
o cheiro de noz-moscada
em arasbesques de bailarina russa
os gritos que cortam
que batem
e reatam as dores
de uma arquitetura que gira
e dói
como compasso
entre as têmporas
engulo a possibilidade do grito
e o silencio espumante
doí ainda mais.

Mercado Japonês

vendo meus orgãos mergulhados em bilís e raiva, ácidas gentilezas compradas em lençóis que não ajudam devoram meus orgãos. mil olhos esplêndidos na luz azul do quarto escuro. há um filme nojento. vinho à cabeceira. algo fede. a ânsia de fuga fede. a fome que me corrói e dói no vazio. a raiva aumenta em níveis carbônicos. furo os pneus do pensamento. rangidos de portas materializadas nas batidas indelicadas. perco um rim. a voz da máquina é estrangulada. o corpo móvel do orelhão, voz pública, não disca e diz mais nada. perfume mal-importado. o nariz quebrado posto nas gavetas com naftalina, formol. tudo para lançar alguma luz de colônia: l'eau de parfum. trevo de quatro folhas palmilhadas de mito. desejo de mulher grávida. escrevo criminosamente. sem velas. a agonia da vida não passa. reviro o fígado até encontrar a fervura. abro todos os pontos. cadáveres se esfacelam nas contra as estrelas do asfalto. um desejo sádico: lenha. é difícil conter o sangue que escoa na boca e a vontade de arrancar as unhas do espectro com os dentes. todas para nenhuma. três doláres. cinco euros. dez cents. documentos roubados. no porto a partida fica no encontro das peles costuradas pelo negro ódio que arromba as roucas madrugadas. olhos devorados por abutres digitais. mãos perdidas no e-bay. a pele salpicada de pontos vermelhos. acupuntura. cocaína. fome retro-viral. mosquitos. sentir a vida no interím de um universo pele dural. uma libra de carne que se envolve em saco plástico azul marinho cor da noite que é coisa noite feita à noite para descer alguns degraus no corpo vazio. as orquídeas na janela. arandelas repletas de aranhas. o ruído. três apitos. uma martelada. vendido.

não ler as primeiras palavras
confusas nas últimas músicas
meio empregado
meio artista
entre as folhas
deitado
o corpo surge
e se desfaz
a escrita como necessidade
a obra, fisiologia,
de resto
apenas a morte

My dear,

I'm a bitch without owner

 a whore without men

 with a cat's heart

 sharped claws & a hot tongue 

I'll stick you in my niples:

tattoo by my teeth. 

some love, 

Lady Disdain

 ps. Meow!

_____________________

segue com auxílio de Ibriela e Renata.

Querido,

sou uma solteirona daquelas

gata de coração

unha à unha

viril e sem pretensões

sob  mirada frívola

furiosa

mas, docinho,

sei com todos meus bigodinhos

que te devorarei

todinho.

com amor,

Srta. Desdém

ps. Miau!

Mon ami,

je suis une vielle fielle

feline par coeur

griffe à griffe

gendarme et bonne femme

sous le miroir frivole

...vaniteux...

mais, coucou, je sais avec tout mes moustaches

que je vais te dévorer.

avec amour

Mll. Mépris

ps. Meow!

indo indo
ando ando
no gerúndio
com marlonbrando

bitch

estético
extático
movimento de piscar os olhos
farolfaroleando
para secar o rímel
indecídivel
e engolir
no seco
o beijo não pago.

estão jogadas as luvas.
estão roubados os dados.

eis o ponto.

Dialética

Confúcio 

Confusão

POST-IT

o salto não serve mais

favor trocar dois segredos

esconda os restos da unha na gaveta

junto com

aquele pesadelo ainda não usado

espero

quando voltar

o silêncio das geladeiras

com um sorriso anônimo

chove. período simples: de chuvas. algumas coisas batem e rebatem na página - pingos na calçada. há o cansaço, a fadiga, a vontade de não mais. cada rosto numa comunidade impossível não é e nem quer ser mais. comunidade de poça d'água rasa. podre. a escrita que une as faces, esconde na própria tinta o verme, o roedor. toda minha maquiagem está gasta. cultivo algumas páginas que não querem crescer, as minhas flores não dedico a ninguém. quisera ainda escrever um bom epitáfio. todo bom escrito tem essa função: servir de epitáfio. o quebra-cabeça ainda não está montado, algumas insubordinações insistem. conecto. quero vender minha alma, mas o diabo não me procura.a televisão palpita. telas. telas sem tinta. que horas podem ser agora? a escrita insiste. o corpo irritado não deixa. estico as mãos e as esqueço lá, escrevendo, enquanto vou ao banheiro e vomito as palavras trabalhadas nos floreios e costuras milanesas, venezianas, turcas, japonesas. procuro na gaveta aquilo que me tornará indiretamente um objeto: preciso das luvas de seda. nada de poliéster. se é pra ser cadáver, exigiremos o último triunfo da ruína: o auge. não queria não atender, não queria dizer tantos nãos, mas o eu se impõe e quer como coringa fazer jogo sujo nesta mão de opções. nenhuma dama. não conto os reis ou valetes. três ás. o champagne mesclado ao absinto dá o tom e a cor da noite, as pérolas dissolvidas em ácido regadas com pétalas de rosa servem-me de comida. recuso diante da oferta, o caviar. sozinho à mesa, espero o cartão do cavalheiro. sem longos, sem diamantes, orelhas nuas.talvez uma fantástico acordo entre russos e franceses. a orquestra toca no escuro. o tenor falha. a soprano é somente a sombra do vestido branco que usa. não ignoro que o moço do violoncelo cochila. escrevo um lembrete em um guardanapo. despacho o garçom com uma incumbência secreta. retorno ao banheiro. relembro o rifle no meu porta-malas. ópio. a soprano insiste irritantemente numa ária que desconheço. o maestro japonês tem um ar tão tão tão cubista. ainda chove. procuro meu lenço. as cadeiras vazias. platinum card. um agente duplo. abra o porta-luvas, há uma caixa de lenços ali. james? o teste final? a cama, as peles, o frio, o corpo, a alma, a chuva. a assinatura no canto direito como sinal de ligeiro acordo.

Rendez-vous

sous le son de J. M. Jarre

...histoire d'une nuit possible...
(Quelle histoire attend là-bas sa fin ?)

Il faut, voyez-vous, nous pardonner les choses :
La sottise, l'erreur, le péche, la lésine,
Depuis huit jours, j'avais déchiré mes bottines
De cette façon nous serons bien heureuses
Et nous alimentons nos aimables remords,
-Celle-là, ce n'est pas un baiser qui l'épeure!-
Que notre âme, depuis ce temps, tremble et s'étonne.

O sexo e a cidade

armando uma relação dolorida alguns personagens entraram num carrinho feito de grafite (grafite, ouvi dizer, é o passado do diamante) que no futuro valeria alguns pouco bilhões de alguma moeda então em alta (se então não formos comunistas socialistas coisalistas museualistas lisístradas lisestradas) e nas estradas fizeram sexo nos mapas enrolaram baseados no limpador traseiro puseram a mão com fome muita fome que não se saberia dizer realmente em que pé estavam não se pode afirmar que não se conheciam - um entrara mais do que somente e apenas na alma do outro muitas vezes que a alma já macia se esquecia e se aquecia neste galho alongado em que mãos e dedos tocavam e trocavam o passo da marcha sempre para mais adiante para além do paraíso (faziam câmbio com os anjos) a fumaça corria são francisco pervertia santa clara envolto por um grande arco-íris e isso não poderia ser heresia porque isso era bom e o bom não pode ser pecado cochichava sr K entre as coxas do sr B tentando como adão e eva fazer nascer sua geração de homens-bestas ou bestas-homens e demônios sorrindo pediam mais do que paz e amor (sempre se deseja demais): apenas um pouco de sexo, uísque e literatura - sr G dirigia as coisas com ar de quem sabia muitos números de telefone para as muitas noites sem sono e sorria quando a mão do carona lhe abria o zíper - sr L ? sr C? sr abc? - não importava - importante é que havia uma mão ali como sua mão na direção enquanto uma mão movente dirigia o corpo outra indecisa entre ascender aos céus e descer ao infernos subiadescia e dirigia a alma e seguiam fumaça à frente, radioativados pelo álcool que envenenava a lataria e o esqueleto do possante macho com cheiro de macho carregado com um sorriso james dean e um jeans surrado que sempre teimava em seduzir no reflexo malformado de um ray-ban.

Ev. Brèal

poderia escrever um acróstico
observando a partir da linha
das costas
o desenho que se forma em mim
e neste canto
encontro de paredes
delinear nas vogais um número
de mim
e contar nos eus
de uma poesia heliocêntrica
que cavalga nas ondas
de um amazonas longíquo
a imagem é bela
mas o real nela perdido
não sei
e tal qual Narciso
preso no espelho
assinalado, talvez, um último suspiro
e declino
do convite
as taças, a festa....
fecho as pernas
esqueço-
nas cruzadas
e com a mão na cruz da espada
respiro
e morto
ainda me insisto vivo

Assunción

a ponta do meu pé
a sapatilha do meu ballet

despojos

como dividir em partes iguais o que não se vê
insistindo na necessidade de simetria
do desigual
fazendo a partilha
em poucos parágrafos
de leis e testamento
distribuindo o sangue da guerra
nas frases frias e feitas
sob efeito de algum narcótico
que não interessa o nome mais do que o efeito
lido nas páginas de alguma estrada marginal
vendo nos restos aquilo que não foi divido
mas sem querer restaurar no mapa
a cidadela de reis e rainhas
que jazem como pó
misturado as areias do deserto
desejando uma assinatura
numa lápide
em país quente
como os lábios da morte
sem nome

miserables

opera
silent
no agudo do acento
proibido
reitero
nao grito
espero
aguardo
a maior nota
ecoando no fundo
deste corpo
violino sem cordas
voz sem cerdas

porque o melhor poema

é aquele que sempre

se perde

Depressão de Luxe

entre os cálices de champagne

as pérolas rolavam

flocos de neve sob a madrepele de concha virgem

nos olhos o fundo rasgado da maquiagem noturna

assinada por Lancôme, Dior ou algum homeopata da esquina

e como sombra dobrada e posta no bolso

de trás da calça jeans

rescostada na cortina que ocultava a parede que continha uma janela

que se rasgava toda pra um ponto entre torres

entre Paris e NY

em um ponto que se perdia e oscilava

(um poema que se perde)

e se varria

e como jato

dejeto pessoal

corria

neste campo aberto de ponte aérea

e chorava os brilhantes comprados

ainda no seu veludo vermelho

de sonho e sangue

e na fome que tinha que não ter

copava os lápis e copiava as taças

e em gestos amplos

diminuia

cada vez mais salgada

mais morta

no mar de diamantes

flácidos

e assim na vazão da banheira

entre os barbitúricos e o whisky

sua alma adolescente de 14 anos

num corpo já.... já... agora... e de novo...

o vinho se misturava com o sangue

os olhos bobos com a baba de moça

e sorria

despencando

sôfrega

nas palavras suspensas.

jogar com o fantasma

é muito mais simples

que encontrá-lo

entre as ruínas

de uma estátua sitiada

Ritrato-Machine

eu vejo teu rosto

perdido

aqui entre algumas palavras

escrevo por tédio

por insistência

por método

com caneta-bisturi na mão

cortando

cortando

me cortando

e sumindo

point-du-blason

intermezzo

Mil movimentos fazem uma imagem

Desenho tua cara

calmo o osso

faz profundos os teus olhos.

De música pus

Bach

no ar cheiros de verão.

Qual

o osso apoiado na carne

conheço

te conheço nesta música

no suor

             e minha sede.

Os outros galhos

madeira para sombra

formam 

escuridão.

(23 de setembro de 1961 - madrugada)

Uma explicação enquanto caminho

Me disfarço de canibal

de peixe de pedra escura

alço vôo e caio

adormeço em meus próprios braços

me perco.

Pra que tantas formas

tantas viagens.

Uma  fuga através da existência

mil corpos para não morrer.

(Outubro-setembro, 1960)

Caterina de Médici

Firenze, ainda que fosse sábio

e centauro como o velho Quíron

não te diria

estas palavras

perdudas entre Auvergne e Urbino

não te dedicaria estas poucas letras

cartões de alguns séculos

de perucas, saltos e sedas

nem sequer lembraria

que de tudo a tudo

o emblema de tua imagem

tendo o corpette do fugidio buso

apertado

por mãos demoníacas

inda que celestiais

e refulgirias

naquele brilho de constelação oculta

pela chuvas e nas trevas

destes, aqui, olhos densos e futuros

de ampulheta quebrada

trono vazio

quero traduzir um velho poeta
numa língua desconhecida
mas as letras
fotografias de mim
não me servem
escriba para nada
hierofante de vãs idéias
cujos borrões
cerceam uma última floresta
que se quer tropical
chuvosa e derradeira
entre os jarros e colunatas
de fantasmas
a mão que insiste
é sombra de um hieroglifo
paranóico
que resta junto ao pó
do trono
roubado

Ballet de Circe

Medéia pinta os olhos diante do espelho
quanto vale 1/2 de si
há Tres tons acima da pele
as muralhas da Trento vazia
ressoa, rubro de vergonha,
em ré maior, caminhante, o Magnificat
para sacar em algum movimento
- movimento latejante de luz e ar -
o movimento do gato suspenso
retirá-lo do pulo
do salto sobre as palavras
...Nunc et in hora mortis nostrae...
o máximo para o máximo
sem testemunha
platéia vazia
a poesia enquanto cortina porvir:
a bailarina respira
aperta os laços
diante da luz
fecha os olhos
e sorri.

viagem santa
corrida na chuva
compras
decisões
sono
in-somnium
alguns goles de absinto
e a tentativa da
verdade

Improviso II

improviso I

Trompe-l'oeil

au-dehors

Se minha vida fosse poética

até Sapho dedicaria suas páginas

M.A.

gourmet...

marron glacé...

quem trouxe bala

e nao me deu?

Vila Rica não é Florença,

pedra-sabão não é mármore,

Aleijadinho não é Michelângelo.

é o que resta.

a Beleza

a única violência

de mãos nuas

que ainda tem 

até debaixo das unhas

preservada 

sua pureza

faço rápido

penso mais 

rápido

atrop'lo a língua

aqui

dentro d'mim

respirada

virgulada

queria tanto 

aí

neste interím

neste piscapiscando

veloz

adversáriamente

me resta apenas o 

mas

Espelho

um lenço de seda
molhado de fina champagne
tem o perfume e as cores
deste olhar
colado
ao meu retrovisor
e em fina caligrafia
desenhas nas curvas
a quina
quinta parte desse movimento
insuportável
mesmo para anjos

sobre o corpo
distendido o bisturi
a mão fria toca a mão exangüe
excede o fogo azulado
do metal
seguindo os traçados sobre o corpo
os tratados de desejo
descobre nu
sobre a bandeja
asséptica
na ausência da prataria
uma cabeça
disforme
com luzes em néon
abstratas
psicodélicas
arranjadas
como música
prontas para explodir
à primeira idéia

Bridget Jones

por que gente triste come chocolate?

poema-presente

a Felipe V. Reis

palavra dada como raiz
entre laços
furta-cor
desta foz
deste lugar oculto
que chama e apresenta
chega e abraça
redobra nas ondas
a dúvida
ao mar soçobra
com as horas e datas
com o virar do tempo
com a mudança do vento
fenda
com que sombra paira
nas letras
no pó
e persiste
como verde
fungo
- parasita -
na existência