Burns my feet as they touch the ground.
-Beatles.
É segunda-feira. Não choveu, não sei se me cansei, o sol já foi. O que resta é um céu violáceo. Não sei se gosto de retornar para casa. Não precisei de meu cachecol roubado. Preciso fazer meus exercícios de inglês. Ainda. Preciso vestir o personagem. Andar solitário pelo Kensington Garden não faz mais sentido. Não sou princesa Diana e ainda não tenho meu conto de fadas. Contento-me com um passeio leve, um romance água-com-açúcar como única companhia. Eu e meu acento escocês incompreensível. Como sobreviver na fria Londres, tão distante quanto agora? Edmund insiste em repetir quando passamos próximos ao Tâmisa aqueles versos, marcando com os passos a cadência: “Sweets Thames run softly, till I end my song”. Mas sou eu quem vou mais devagar ainda, nunca querendo encerrar a canção. Insuperável a Royal Opera House, a noite na ópera, o xadrez do suéter dele se confundindo com meus tons negros. (…Mon anglais c’est bizarre, Monsieur…). São apenas os meus erres que se arrastam. Evito a todo custo atravessar as coisas. Through é impronunciável. Ele lerá para mim algumas páginas enquanto me põe para dormir? Creio que não. O chá para dois será sempre só para um. O quarto amplo no Ritz Hotel com as janelas fechadas para o Piccadilly diz e insiste nisto. Os lençóis de seda sempre amarfanhados pela mesma insônia de todas as noites. Eu sempre entre os mesmos papéis e querendo trocá-los por ossos, tentando encontrar algum corpo, mesmo que seja apenas algum resto de corpo, mesmo que seja um corpo frio e esquecido. Como meu corpo sempre se esquece. (Le laisser en plan). Como eu sempre deixo esfriar minha chávena de Earl Gray. Meus pés doem e eu não danço há tanto tempo. No meio do meu romance encontro um post-it, deixado por quem? Diz apenas em traços firmes: L’amour est un caillou riant dans le soleil. Eu sei ler hieróglifos, mas não sei ler o futuro na borra de café. Hoje não estou para excessos.
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